C'est un poème-poète qui a fourgué sa révolution aérienne aux francs-tireurs de l'intelligence 

et influencé le souffle de ceux qui l'ont entendu; 

l'extrême singularité de la voix vibre au diapason de l'instant,

elle rythme et musique un quotidien vécu comme une révélation

où il apparaît en parolier inspiré,

poème-poète du vol et de feu à peine sorti de la plume,

juste pensé,

rêvé en passant par le monde,

né de la dernière averse et d'un récent rayon de soleil,

un présent gravé dans l'imaginaire

et qui en renouvelle le moment intime,

une pensée en arc-en-ciel

qui abreuve et qui intime le désordre;

confiance volontaire et libre abandon:

si nous étions les gardiens de ce réel-ci

il serait notre ange.

Qu'il parle et c'est du cœur qu'il est question;

d'un cœur porté en place de grève

d'une ville comme décomposée

où la douleur errante

arrache à l'âme niée

son affirmation et ses visages multiples,

mais pas son nom,

comme si nommer arrangeait tout pouvoir;

un cœur soumis à la question,

porté par une foule absente à la lumière

dans cette cruauté tendre

et maladroite des victimes

qui nous envoient leurs doigts

quand on leur parle d'écrire,

et nous renvoient leurs silences

quand on leur parle.

Une autre fois, il apporte  son chant à la polyphonie universelle de la passion amoureuse;

il offre à son amour fou de poète le secours d'une  sagesse plus étrange encore:

celle du conteur;

il est celui qu'il évoque:

l'amour aveugle;

comme si la vue gênait la vision de l'être intime qui le hante et qu'il chante;

il devient celui qu'il devine et

distribue une parole envoûtante

comme des graines dans le jour

sur les places publiques

à ces enfants-oiseaux qui savent dans leur corps écouter l'amour;

pourtant ce n'est ni le conteur ni l'aveugle qu'il invite,

mais deux ou trois de ces oiseaux devenus adultes

dont les parades amoureuses restent à jamais nourries de ce mystère d'aimer

dont ils furent comme nous,

faux comédiens,

voici bien longtemps

le temps d'une histoire partagée les dépositaires merveilleux et secrets.

Mais malheureusement

il est aussi parfois celui qui penche;

une lucidité douloureuse

et inutile

l'accompagne;

quelques touches

d'une lumière pure

parsèment son errance recluse

avec les éblouissements émouvants

que jettent sur le monde

ses compagnons ;

sa tendresse nous suit

comme une dernière tentative de survie.

Elle suit encore tous ceux qui,

ne serait-ce qu'une fois dans leur vie,

au hasard des rues,

hallucinés par l'insomnie,

ont traversé seuls leur propre nuit

les yeux pleins de larmes,

la lèvre tremblant sous la blessure des mots imprononçables.

Humains le temps d'un cauchemar,

nous avions abandonné dans le silence

quelques uns de ces cris trop pudiques,

jaillis de cette chair en indécente incandescence: appels sans réponse,

confessions à corps et à cris,

quête d'absolu sans absolution;

nous descendons

marche vide  à marche vide

l' impossible escalier du désir

et nous entrons avec notre âme calcinée

dans le cauchemar de l'amour,

dans cette terrible nécessité d'aimer  pour vivre,

à l'image de ces oiseaux de la mythologie orientale,

dont chacun ne portant qu'une aile,

doivent être deux pour s'envoler;

ou de ces poissons de la même mythologie

partant ensemble se noyer

dans un alcool répétitif et destructeur

lowrysant sur l'horizon.

Mais le plus souvent ses poèmes  font un bruit de billes ou de planète;

ils sont le sûr chemin des écoliers

pavé de bonnes leçons,

les fables du surréel à la récitation muette,

les lignes de chance ou de malchance dans la main du temps,

les pièges à paroles buissonnières où se prennent au rets les images du bonheur,

ou de son synonyme sifflotant,

ou de son prête-nom sautillant,

homme de paille et de peine

la bouche pleine de l'air d'une chanson:

qui travaille mange la paille

qui fout rien mange le foin;

mais il s'enflamme

et ses poèmes font un foin

à réveiller les moissonneurs,

et ses poèmes font une paille

à boire la rosée des siestes

dans le corsage des glaneuses;

il est trafiquant de tous bonheurs

de toutes ces choses qui portent un autre nom;

brouhaha

des sphères, moissons de soleil et des jeux,

ses poèmes font un drôle de bruit, mais c'est que

lorsqu' on flanque un poète à la porte,

c'est à celle de la grange  du silence.

Il est aussi celui qui prétendit un jour s'appeler: Personne;

et à cette identité qui se décline une autre répond:

Personne, le masque,

l'absent masqué pour le théâtre intérieur

dans le tumulte des voix et l'amitié

de quelques personnages inventés,

chacun posant sur la table ses papiers de poète,

quelques grammes d'identité arrachée au néant

contre un peu d'or,

un peu de vent,

quelques épices

et quelques hommes;

l'exil, cette aventure d'être,

celle qui crée ses territoires et qui les quitte;

l'âme, ce chant qui invente

ses nouvelles langues et les oublie,

fado pour personne et un autre,

juste le temps d'une rencontre;

Personne et c'est un nom lourd à porter

pour qui affirme n'être rien;

on le prend pour un autre, hé bien

c'est pour un autre encore qu'il se prend,

et qui plus est,

en conversation avec le même,

et qui plus est, n'est plus soi-même;

tous ces personnages viennent dire

la diversité du peu d'être,

la difficulté sans doute à être,

l'intégrité paradoxale,

et l'évidence du jeu sérieux;

tous ces personnage partent dire:

l'équipage;

vivre sans doute était risqué,

mais on n'en avait pas le choix;

alors en route pour l'horizon intérieur,

la route qu'on connaît si mal qu'on peut la suivre les yeux fermés;

ô la route de soi,

ô les indes et la braise,

fier astrolabe égologique;

le plus court chemin sera celui

qu'on n'a encore jamais suivi;

on est là, on y est,

à taire, à ne pas taire,

à questionner la lumière atlantique du regard

au bord d'une méditerranée égarée,

à prendre des nouvelles du pays de l'enfance figée dans les azulejos,

à en donner de cette terra incognita de la complexité et de ses îles du désir à la dérive,

à établir la carte des errances;

mais déjà le poète

à son tour incarné en poème

connaît la règle de ce je cruel;

il a l'âme en exil

et le corps en escale;

et quand la mort clôt la soirée,

il se réveille dans la peau d'un autre,

et qui plus est, n'est plus

au chevet de soi;

et s'il n'est plus là pour se nommer

Personne,

le poète errant habite aujourd'hui

le souffle et les masques

de quelques autres

fils de Personne.

Il possède alors la musique de l'instinct,

la fulgurance d'une langue inventée pour découvrir,

la résistance d'un cri mélodieux à la fausse monnaie des silences bavards,

les belles grimaces du rire qui s'ébroue sous l'injure des simagrées spirituelles;

il surgit

heureux d'une fraternité tonique de la révolte,

frère de sang de chaque rêveur éveillé;

et il plante le drapeau du je intime sur le toi du monde,

en plein élan en plein cœur;

chacun de ses chants: une alchimie blanche;

chacune de ses pages: un peu de vent dans le regard

pour quelques grammes d'une encre

concoctée avec une poignée de terre inconnue,

un souffle d'air jamais respiré

et une flasque d'eau fraîche

portées sous un grand feu d'ombres;

et ce sont les pierres d'une philosophie sauvage qui brûlent entre les mains

offertes comme des chemins;

ô mandragore, ce corps à corps de l'âme avec le cri,

ce face à face du cœur avec l'horizon,

ce chant qui célèbre les éternelles fiançailles du temps et de l'espace;

nous arrachons à ces carnets du rêve réel et vivifiant

quelques moments de feu,

quelque haltes au bivouac,

qui chantent dans nos têtes

pour aller toujours plus loin dans cette vie aventureuse;

aujourd'hui est le premier jour de l'avenir

Lionel Mazari

• 1999 Huis –clos de Sartre
• 1999 Tartuffe de Molière
• 2000 Le diable au corps de Radiguet
• 2001 Mais n’te promène donc pas toute nue de Feydeau
• 2001 La chanson du mal-aimé de Guillaume Apollinaire
• 2001 Un amour en enfer de Malcolm Lowry
• 2001 Flanqué à la porte du silence d'Armand Olivennes
• 2001 Le terrier de Kafka
• 2002 Le fou d’Elsa de Louis Aragon
• 2002 Du feu pour les ombres d'André Velter
• 2002 Journal d’un veau de Giovannoni
• 2002 Aurélia de Nerval
• 2003 Zadig de Voltaire
• 2003 L’homme qui penche de Thierry Metz
• 2003 L’aveugle au visage de grêle de Jamel Eddine Bencheikh
• 2004 Idylles et cerises de Jean-Jacques Rousseau
• 2004 Le malade imaginaire de Molière
• 2004 Candide de Voltaire 
• 2005 Le lièvre de Vatanen de Arto Paasilina
• 2005 Le rouge et le noir de Stendhal
• 2005 Escurial de Michel de Ghelderode
• 2006 La triste histoire de Cerise Pinvert de Rémy Pédevilla
• 2006 Don Juan d'après Tirso de la Molina, Molière et Mozart
• 2007 Un cœur sous une soutane de Rimbaud
• 2007 L’île au trésor de Stevenson
• 2007 Premier avertissement de Strindberg
• 2008 Les nuits blanches de Dostoïevski
• 2009 Les précieuses ridicules de Molière
• 2010 Camus de Jaoui
• 2011 Cinq entretiens avec Pétrarque de André Ughetto
• 2012 L’homme qui rit de Victor Hugo
• 2012 Pauvres Vaudois du Lubéron d'André Ughetto

 Voici sur la scène, un de ces rares classiques qu'on s'autorise à appeler par son prénom. Jean-Jacques annonce Rimbaud sur les routes, Artaud sur les planches du théâtre de la vie. Fragilité, fraîcheur et folie d'un individu qui se revendique libre dès l'adolescence et jusqu'à la vieillesse encore au péril de sa renommée et de sa sécurité, et qui deviendra la figure emblématique de l'engagement à haut risque et de cette aventure qu'est vivre. 

 

 "Epoustouflant Lionel Mazari. Un régal pour un public qui n'avait pas prévu de rire en écoutant Rousseau. " L'Eveil de la Haute-Loire

               "Une scène obscure, sans séparation d’avec les gradins. Pas de décor, si l’on excepte un micro, deux enceintes et une console musicale. Au théâtre Off, on préfère privilégier le texte plutôt que les costumes et autres accessoires. Le texte, en l’occurrence, c’est celui de Victor Hugo : « L’homme qui rit », roman noir à visée sociale de près de 1000 pages. Pour les besoins de la scène, il a été ramené à une quarantaine de feuillets par Frédéric Ortiz, patron du Théâtre Off. Chapeau à l’adaptateur ! L’autre protagoniste de cette aventure, celui  qui porte par sa voix la trame narrative ainsi que tous les personnages du roman, c’est Lionel Mazari, diseur, comédien, poète avant tout. Une qualité nécessaire pour faire vivre ce texte du dedans, pour restituer oralement la rythmique de la phrase hugolienne. Sa voix, chaude, profonde, martelante, incantatoire, nous introduit d’emblée dans cette sombre histoire d’enlèvement et de mutilation d’enfants dans l’Angleterre pré-industrielle. C’est alors que, progressivement, des images commencent à danser devant nos yeux. Comme dans un film, nous assistons à l’enlèvement et à l’atroce blessure faciale du jeune  Gwynplaine, le naufrage du navire qui devait l’emporter, lui et la petite aveugle Déa, en terre étrangère. Nous sentons physiquement la présence du mendiant Ursus et de son loup Homo quand il les recueille sur la plage. Nous pénétrons dans la bonne société avec Lord Clancharlie et l’excentrique duchesse Josiane. Et nous vibrons aux accents révolutionnaires  de son discours devant ses pairs quand, reconnu comme le vrai héritier de Lord Clancharlie, Gwynplaine conteste les privilèges exorbitants de sa nouvelle classe sociale avant de disparaître à jamais. La magie du verbe a opéré. Encore fallait-il un interprète aussi doué, aussi subtilement polyphonique que Lionel Mazari pour entretenir le charme durant une heure trente. Voilà une proposition théâtrale d’une beauté rare par les temps présents à Marseille."     Jacques Lucchesi